A Maternidade
"-Se os homens soubessem como as mulheres grávidas ficam burras, nunca contratariam ninguém em período fértil."
Foi esta afirmação da Filipa (do alto da sua considerável barriga onde se aninha o António) que introduziu a conversa num almoço na Cinemateca. Três amigas, duas das quais grávidas de seis meses e meio.
Aquilo de que gosto nas minhas amigas é o facto de conseguirem evoluir do Estado de Graça, para um Estado com graça. A abordagem de fraldas, cremes e receituário variado é comedida e temperada com uma confortável dose de cinismo e humor negro. Nos últimos tempos alguns dos meus amigos mais próximos iniciaram os seus percursos de procriação. E eu tenho assitido (deve ser a isto que chamam procriação assistida).
Confesso que casa vez que me vejo envolvida numa mesa redonda sobre puericultura sou invadida por uma quase incontrolável vontade de vender(à laia de contrato sobre futuros) todos os meus óvulos. Aliás, ainda não recuperei de um jantar em que me vi sentada ao lado de uma senhora que descreveu de-ta-lha-da-men-te (ao segundo) as 13 horas do trabalho de parto e todas (mas mesmo TODAS) as sequelas físicas vividas antes, durante e depois do dito.
Naquele almoço, num dos primeiros dias de calor do ano, estava recostada na cadeira a rever mentalmente a lista de coisas que tinha para fazer, já com meio trajecto percorrido no caminho que vai da indiferença ao patamar inicial do tédio, quando, arrancando-me de um adormecimento cuja razão ela tão bem identificava, a Susana conduziu a minha mão à sua barriga e tive o primeiro contacto com o meu sobrinho Miguel (que se manifestava animadamente dentro da barriga da mãe).
Naquele momento, o tomate seco e o parmesão que estavam em falta lá em casa, a falta de soluções da direita portuguesa e a democratização selvagem do jazz tornaram-se preocupações voláteis. Era preciso preparar o mundo para a chegada dos meus dois novos sobrinhos e, pela primeira vez, isso começou a fazer sentido na minha cabeça.
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