Não raras vezes ouvi dizer que a realidade (a vida) ultrapassa a ficção. Até aqui, nada de surpreendente. É claro que ultrapassa a ficção. O melhor e mais inventivo criador (e só se for mesmo bom) não logrará ser mais do que um aprendiz do Argumentista que, algures lá em cima (ou noutro sítio, se o leitor preferir, para que não se sinta ferido em eventuais militâncias e susceptibilidades não-católicas) se vai servido de cada um de nós como peões para distrair as suas tardes que, ao que consigo imaginar, são como se fosse sempre Domingo.
O livre-arbítrio, essa bonita e colorida parcela do existir, é ínfimo perto da imensidão do que nos é posto diante dos olhos, sem que possamos, de facto, exercer poder de escolha, esse que alardeamos e tomamos nas mãos como às rédeas de um cavalo bravio e que não é mais do que uma cedência que o Argumentista nos faz enquanto nos olha complacentemente e nos vai movimentando num tabuleiro de boas e más decisões ou se levanta para ir ao frigorífico buscar um chá gelado.
Como quando éramos meninos e, no jardim, com o nariz quase colado ao chão, nos divertíamos a condicionar os percursos dos carreiros de formigas.